Il existe ici-bas bien des sortes de cons,
Des petits, des très grands, des discrets, des champions,
Des qui parlent tout bas, d’autres en fanfarons,
Mais tous ont, paraît-il, d’excellentes raisons.
Les cons doutent assez peu de leurs convictions,
Ils connaissent le pourquoi, le comment, la solution,
Et si vous n’êtes pas du même avis, attention :
C’est probablement vous qui manquez de réflexion.
Ils expliquent beaucoup, avec application,
Ce qu’ils connaissent fort peu, mais sans hésitation,
Le menton relevé, campés sur leurs positions,
Comme si l’assurance tenait lieu d’érudition.
Ils distribuent volontiers conseils et leçons,
Corrigent vos erreurs, vos choix, vos opinions,
Et si quelque savoir manque à leur information,
Un soupçon leur suffit pour bâtir l’affirmation.
Mais le plus merveilleux reste leur intuition,
Cet étrange talent qu’ils nomment détection :
Ils flairent leurs semblables en pleine conversation,
Comme on trouve une mouche au milieu du bouillon.
Ils les voient dans la rue, au bistrot, à la maison,
Derrière chaque comptoir, jusque sur le paillasson,
Ils pourraient en dresser toute une collection,
Et leur faire à chacun un fort joli blason.
Mais devant leur miroir survient l’exception :
Le fameux détecteur suspend alors sa fonction.
Ils rajustent leur col, admirent leur menton,
Et repartent contents, sans le moindre soupçon.
Peut-être sommes-nous tous l’idiot d’un compagnon,
Selon l’heure, selon l’humeur, selon l’occasion.
Alors gardons-nous bien de toute prétention :
Nul ne porte à jamais brevet d’exemption.
Je pourrais terminer par quelque définition,
Vous servir doctement une ultime démonstration,
Mais celui qui se croit à l’abri de la question
Mérite peut-être bien…
la couronne du roi des cons.
— Parnèle
