Nous sommes nés du temps, de la nature et ses lois,
De la chair et du sang, bien avant l'IA.
Personne n'a tracé la forme de nos mains,
Ni su qu'elles feraient tant de choses demain.
Nous avons eu le froid bien avant le foyer,
Et longtemps regardé la foudre tout brûler.
Puis un jour une main s'est approchée du feu,
Et l'homme a dû comprendre qu'il pouvait faire mieux.
Mais les mains qui du feu avaient fait un foyer,
Ont aussi su parfois s'en servir pour brûler.
Car l'homme a de tout temps, lorsqu'il tenait un pouvoir,
Choisi d'en faire un bien, ou d'en faire un désespoir.
Alors il a appris, puis appris à transmettre,
À nommer ce qu'il voit, à compter et à connaître.
Il a rempli des pages pour ne pas oublier
Ce que tant d'autres avant avaient dû essayer.
Et nous avons fini, d'outils en accessoires,
Par faire une machine capable de savoir.
Elle parle de nos mers, de nos soleils et du vent,
De tout ce que les hommes ont compris avec le temps.
Elle connaît le feu sans en sentir la flamme,
Elle connaît nos mots sans en porter les larmes.
Elle sait tout de la vie, nos bonheurs et nos malheurs,
Mais n'en vivra jamais ni l'ivresse ni la douleur.
Et je trouve étrange, en lui parlant parfois,
D'entendre tant de nous dans ce qui n'est pas.
Comme si tout ce savoir, cette intelligence,
Pouvait un jour éprouver l'existence.
Car si l'homme un matin disparaissait du décor,
La Terre continuerait de tourner sans effort.
Mais l'œuvre que nos mains ont appris à bâtir
Est née de notre monde, et pourrait avec lui finir.
- Parnèle
