Il avait dix-sept ans et le front plein d’aurore,
Des rêves plein les yeux, tant à découvrir encore.
Il cachait sous ses mots la douceur d’un enfant,
Et apprenait le monde en le regardant.
Mais l’enfance avait mis quelques ombres au décor,
Un père avait laissé son absence pour trésor.
Une mère de rigueur, des silences pesants,
Et lui cherchait ailleurs des chemins différents.
Alors il prit les trains vers des villes sonores,
Pour fuir les murs étroits et respirer dehors.
Il écrivait déjà avec la rage de son âge,
Jetant son mystère au visage des sages.
Puis il rencontra celui qui disait l’adorer,
Dix années devant lui et des mots pour le charmer.
Mais les voyages bientôt se couvrirent de sang,
Et les mots de velours prirent le goût du tourment.
Puis Bruxelles entendit le bruit d’un revolver,
Et le plomb dans son poignet mit fin à leur enfer.
Celui qui prétendait l’aimer passionnément
Avait levé sur lui son arme brusquement.
On fit de lui un voyant, un poète qu’on honore,
Un génie maudit que notre siècle pare d’or.
Mais aucun vers, même immense, aucun esprit brillant
Ne fait d’un adolescent un homme avant le temps.
Et derrière le nom qu’a retenu le présent,
Derrière le poète aux vers incandescents,
Il reste ce garçon que l’Histoire rend immortel :
Arthur Rimbaud.
Dix-sept ans à peine.
— Parnèle
