En amour, j'ai fait chou blanc,
Souvent même... le poireau.
Je repars, le cœur tombant,
Et dans les mains, mon cœur d'artichaut.
Puis surgit, sortie tout droit des prunes,
Une beauté comme il n'y en avait qu'une,
Haute comme trois pommes golden,
Et qui fit fleurir toutes mes peines.
Rouge comme une tomate malade,
Elle m'en racontait des salades,
À chaque fois que je la voyais,
Et moi... je la croyais.
J'aurais mieux fait de la jeter dans la rive,
Plutôt que d'espérer son regard ;
Elle m'a laissé comme une endive,
Blanchi d'attente, arrivé trop tard.
Aujourd'hui je laisse aux cornichons
Les promesses et les faux serments.
Je préfère être mi-figue, mi-raison
Que de récolter du vent.
- Parnèle